Margareta Magnusson schrieb mit 81 ihren ersten Bestseller. Darin brachte die Schwedin der Welt das Aufräumen bei. Ihre Beweggründe, geheime Zigarettenvorräte und wovon sie sich selbst schwer trennte. Die Königin des Entrümpelns starb nun mit 91.
In den letzten Jahren konnte man sie vielleicht in den Straßen Stockholms sehen: eine leicht gebeugte ältere Dame in einem leuchtend gestreiften Oberteil. Sie schob einen Rollator und benutzte eine Greifzange, mit der sie ordentlich Zigarettenkippen vom Bürgersteig entfernte.
Jede entfernte Kippe gab ihr einen kleinen Kick, wie eine Erlösung. Als langjährige starke Raucherin räumte Margareta Magnusson nun ihren Müll weg.
Diese Angewohnheit hatte sie fest im Griff. Zuhause hatte sie nichts mehr auf dem Dachboden und im Keller nur noch ein uraltes Fahrrad. Die Schränke im Flur, traditionell der Aufbewahrungsort für unbrauchbare, alte Schuhe, hatte sie ausgeräumt.
Aus der Küche hatte sie unter anderem zehn Teller verschenkt (wozu 16, wenn am Esstisch nur sechs Personen Platz fanden?) und ihren unfehlbaren Wok, den sie einmal als Hut auf einer Kostümparty getragen hatte.
Ihre Zweizimmerwohnung enthielt alle Möbel, die sie brauchte, und nicht mehr, denn sie hatte deren Größe und Position vor dem Einzug auf Millimeterpapier geplant. Die restlichen Bücher waren bereits von Familie und Freunden durchgesehen worden. Die Kleidung war in zwei grobe Stapel sortiert: Behalten oder Wegwerfen. Die meisten Kleider waren aussortiert.
Nippes musste entweder nützlich oder bedeutungsvoll sein, um bleiben zu dürfen. Polster und Kerzen kaufte sie immer noch neu, um es gemütlich zu haben, und jede Menge Schokolade – der Schlüssel zu einem glücklichen Lebensabend – war überall in der Wohnung verteilt.
Sie lebte ein einfaches Leben, teils weil sie ordentlich war. Sie unterbrach Gespräche, um ein Alpenveilchen zu pflücken oder mit ihrem Staubwedel zwischen den Büchern zu wühlen.
Teilweise war es in Schweden, einem nüchternen und unsentimentalen Land, Tradition, im Alter den Besitz zu reduzieren. Schon die Wikinger hatten die Gräber mit den Beigaben der Verstorbenen gefüllt, um sie loszuwerden. Das nannte man "döstädning" , Totenreinigung. Männer konnten das selten, sie behielten sogar einen rostigen Nagel, falls er noch nützlich sein könnte. Frauen hingegen konnten es, und sie war geradezu besessen davon.
Warum sollte man den ganzen angesammelten Kram anderen überlassen, meist den Kindern, die dafür Urlaub nehmen mussten? Es war die moralische Pflicht, vor dem Tod auszumisten. Es war auch die Pflicht gegenüber der Erde, bevor man sie verließ. Von dieser Idee beflügelt, schrieb sie "Die sanfte Kunst der schwedischen Totenreinigung" und hatte 2017, mit 81 Jahren, einen Weltbestseller in den Händen.
Zwei Japanerinnen, Marie Kondo und Nagisa Tatsumi, waren ihr zuvorgekommen, doch sie eroberte die Herzen des überladenen Westens. Sie verfügte zudem über reichlich Erfahrung. Ihr eigentlicher Beruf lag in der Malerei und Illustration, wo sie mit klaren Linien und leuchtenden Farben arbeitete und es gewohnt war, wertvolle Werke zu verschenken.
Im Laufe der Jahre war sie 17 Mal innerhalb Schwedens oder ins Ausland umgezogen, bedingt durch die Arbeit ihres Mannes als Manager, schließlich mit fünf Kindern. Dies hatte ihr eine starke Abneigung gegen Packen beschert, die jedoch nicht ausreichte. Ihre Schwäche war ihre Vorliebe für Dinge. Eine wichtige Lektion aus ihrer Kindheit war, dass man einen Gegenstand nicht besitzen muss, um ihn zu schätzen. Schon der bloße Anblick im Schaufenster konnte befriedigend sein.
Am hilfreichsten war, dass sie nach dem Tod ihrer Mutter, ihrer Schwiegermutter und ihres Mannes Lars dreimal aufgeschoben hatte, alles auszusortieren. Das letzte Mal fiel es mit ihrem Auszug aus dem großen Elternhaus zusammen. Ihre Mutter hatte das recht gut gemacht und alles beschriftet, damit man wusste, wohin es gehörte oder wem es zugeteilt werden sollte.
Allerdings hatte sie auch einen geheimen Zigarettenvorrat im Wäscheschrank versteckt. Hier noch ein Argument fürs Aussortieren nach dem Tod: Wollen Sie wirklich, dass die Kinder den Dildo in der Schublade finden?
Ihre Schwiegermutter hatte ihre japanischen Seidenstoffe und Keramiken bereits verschenkt – eine ausgezeichnete Idee. Aus der von ihrem Mann bis unters Dach vollgestopfter Männerhöhle behielt sie einen Hammer, eine Zange, einen Zollstock und ein paar Schraubenzieher, falls sie mal etwas brauchen würden. Junge Männer aus der Nachbarschaft durften sich den Rest nehmen.
Das Aufräumen fiel ihr oft schwer, ob nach oder vor dem Tod. Von manchen Dingen konnte sie sich einfach nicht trennen. Die Muscheln zum Beispiel, die sie als Kind an den Stränden bei Göteborg gesammelt hatte, wo sie aufgewachsen war. Das zerfledderte Kochbuch mit dem handgeschriebenen Rezept eines Küchenchefs für gebratenen Hering und dem ihrer Nachbarin für Hagebuttenmarmelade. Ein anmutiger Holzvogel aus Afrika, die weichen Baumwoll-Babykleider, die ihre Mutter genäht hatte.
Und die drei Stofftiere Ferdinand, Dear Bumbal und Old Bear, die schon ewig da waren und ihr wie Haustiere ans Herz gewachsen waren. Sie behielt sie alle, auch ihre Farben und Pinsel.
Der Esstisch ging, Gott sei Dank, an einen ihrer Söhne, denn sie wollte auf keinen Fall die Erinnerung an die Spiele verlieren, die ihre Kinder darauf gespielt hatten. Wenn solche Gegenstände vererbt wurden, mussten auch ihre Geschichten mit ihnen weitergegeben werden.
Fotos waren am schwierigsten auszusortieren, aber sie sortierte die schönsten aus und verteilte sie unter ihren Kindern, denn sie erzählten die Geschichte ihres Lebens. Außerdem füllte sie eine kleine Kiste mit Dingen, die nur für sie wertvoll waren – einen Stein, einen Brief, eine getrocknete Blume –, die sie mit "Privat: Wegwerfen" beschriftete. Unweigerlich würden die Kinder hineinschauen, aber das machte ihr nichts aus, solange ihre Anweisung befolgt wurde. Ihre Leser sollten auch so eine Kiste haben.
Was sie nicht an Wohltätigkeitsorganisationen, Nachbarn oder die Familie spendete oder, soweit es ihr möglich war, auf die Müllkippe warf, landete meist im unermüdlichen Aktenvernichter. Es war nur ein kleines Gerät, aber sie fütterte es mit allen alten Rechnungen, Belegen und, nach einem kurzen Ausflug in die Vergangenheit, mit nicht mehr benötigten Fotos und Briefen.
Ihren Lesern empfahl sie, sich ebenfalls einen Aktenvernichter zuzulegen und ihn zu nutzen. Sich von Papierkram zu befreien, bedeutete, die bürokratische Last des Erwachsenenlebens abzuwerfen. Sie konnte wieder das unbeschwerte Kind sein, das seine Zeit mit Baumklettern und Krabbenfischen verbracht hatte; und befreit von zumindest einem Teil des menschlichen Ballasts, erstrahlten die Wälder vielleicht wieder in ihrem alten Glanz.
Das war der entscheidende Punkt beim Aufräumen nach dem Tod: Es ging nicht um den Tod selbst. Es ging darum, Menschen zu helfen, unbeschwerter im Hier und Jetzt zu leben. Nachdem sie Altes abgelegt hatten, konnten sie die Welt mit neuen Augen sehen.
Ihr zweites Buch, "Die schwedische Kunst des überschwänglichen Alterns", plädierte für lebhafte Neugierde sowie für Gin, Lachen und Marabou-Riegel. Für sich selbst begann sie ein Buch mit dem Titel "Aufräumen nach dem Tod aus dem Jenseits".
Sie glaubte nicht wirklich daran. Aber sie konnte sich kaum vorstellen, dass das Aufräumen jemals aufhören könnte oder sollte .
"© 2026 The Economist Newspaper Limited. All rights reserved."
"From The Economist, published under licence. The original article, in English, can be found on www.economist.com"
